silva, lorenzo

—En Vigo tampoco tardan tanto las maletas, si hubiera tenido que bajársela a la bodega —observó—. Pero así le será más cómodo.

Por el modo de hablar, demorado y cantarín, era gallega.

Por eso había decidido empezar a leerle por el principio. Y porque el escritor era gallego de Vigo, a donde me llevaba aquel vuelo, lo había elegido para la ocasión. El libro se titulaba Ojos de agua y su autor, un novelista de la generación siguiente a la mía, Domingo Villar, que pese a la edad con que lo había escrito más de una década atrás —treinta y cinco años, calculé— mostraba desde la primera página un fino olfato para detectar y plasmar en el papel esas grietas por donde según el maestro Leonard Cohen sale el dolor y entra la luz en el alma de los seres humanos.